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Ela acorda antes do ônibus.

5h20 da manhã, na Vila. O barulho da caixa d’água, o cheiro do café coado no pano, a marmita do marido e as duas filhas ainda dormindo num colchão só. O nome dela é Maria. Poderia ser Fátima, Bete, Rosângela. É todas. Ela tem sonhos. Ela tem raça.

Maria não teve palco. Teve tanque. Teve faxina nos prédios da zona sul, onde ela nunca pôde morar, mas que ela limpava como se fosse seu. Teve a conta que não fechava no fim do mês e fechava na fé.

Aí um dia ela cansou de pedir licença. Ela arrombou à porta.

Pegou o salão da igreja que vivia fechado, varreu, pediu duas caixas de som emprestadas, colocou um espelho quebrado que achou na rua. E começou a dar aula de dança. De graça. De boa.

Primeiro vieram três meninas. Depois sete. Depois vieram as mães das meninas pra ver. Depois os meninos que ficavam na esquina sem fazer nada, vieram pra carregar caixa e ficaram pra dançar.

Hoje, a rua que antes só aparecia no jornal quando tinha operação policial, aparece porque tem festival. Tem alegria. Tem esperança.

Maria não ficou rica. Ela ficou gigante. Ela ficou Maria, Maria.

Porque vencedora na quebrada não é quem saiu da quebrada. É quem fez a quebrada sair do mapa do descaso e entrar no mapa do orgulho. Entrar no mapa da cidade de verdade.

É ela que quando passa, todo mundo fala: “Lá vai a nossa Maria, Maria.”

Os sonhos não envelhecem.

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